E, ao escrever, parece-me que cada letra carrega em si um pouco da minha tristeza... que sai de mim, me alivia o peito.

Tenho um pouco de inveja às vezes.

Inveja daquelas pessoas que conseguem se esconder em seus mundinhos ... e ali ficam, protegidas, inabaláveis.

Inveja destes muros altos que as circundam...

Inveja da facilidade que estas pessoas têm de se desligar do que existe e de quem existe.

Não tenho inveja daqueles que transpiram felicidade. Sou mais inclinado a gostar dos quietos, de riso disfarçado, olhar perdido.

Aqueles que estão sempre rindo parecem gritar entre os dentes o quanto estão desesperados ... Por atenção, por uma migalha que seja de uma qualquer coisa que os entretenha. E isso me fere.

Sinto minha dignidade ( dignidade esta que alguns diriam não mais existir ) ferida, e me retraio, a cada ser que vejo implorando por amor, seja de qualquer tipo.